Jeg har intet på hjerte i dag. Jeg er ikke gal. Men det er ikke min skyld.
Min kollega (som godt ved hvem han er, når han læser dette) skulle have skrevet denne klumme. Det har han glemt. Derfor sidder jeg klokken 19.11 og skal mene noget i en forbandet fart.
Jeg mener altid en hel masse mange gange i løbet af en dag. Det burde ikke tage mere end et kvarter.
Jeg går straks i gang med at finde på ting at være gal over: Det sner og regner (egentlig ret hyggeligt). Jeg er sulten (gør ikke noget). Mig og mine kolleger har skændtes om, hvorvidt noget var en god historie (kan godt lide at vi skændes). Jo flere ideer, jeg gennemgår, jo mere går den frygtelige sandhed op for mig:
Jeg er tilfreds.
Jeg udstøder et skrig i angst (måske lidt højere end det var meningen). Jeg må gøre noget: En tilfreds journalist er en død journalist. Tænk, hvis man pludselig synes, at alt er i orden. Redaktionsmødet ville se sådan ud:
En psykisk syg mand betaler Danmarks højeste husleje? Pyt, penge er ikke alt. Piger med anoreksi får fedtsugninger på privathospitaler? Nåhr ja, der findes trods alt værre ting. Det hele eksploderer i Irak? (Jeg er altså virkelig glad for den husfred, jeg har taget med på avisen). Jeg kniber beslutsomt øjnene sammen: Tilfredsheden må dø. Tilfredsheden er min fjende nummer 1. Jeg prøver at hidse mig op for at samle kræfter, men min fjende overmander mig. Det er bare ikke i orden. Jeg betaler skat. Jeg har krav på hjælp. Nu!
Så bliver klokken 19.38. ?Jeg er gal!? råber jeg til mig selv i et sidste håb om, at jeg vil tro på det, jeg selv siger. Det gør jeg ikke. Hvis jeg ikke når at blive gal igen inden det næste redaktionsmøde, står hele min journalistiske karriere på spil. Kan jeg sagsøge min kollega? Nej, det ville gøre ham til en gal (og bedre) journalist. Hvorfor fanden er der aldrig nogen, der sagsøger mig?!